От чар моих полно мужчин споткнулось, и вдруг меня пробило к ним на жалость: простите те, кому не улыбнулась - а пуще те, которым улыбалась
Что человек? Игра природы, в ее руках послушный воск, и круто скрючивают годы наш позвоночник, хер и мозг.
Когда боль поселяется в сердце, когда труден и выдох и вдох, то гнусней начинают смотреться хитрожопые лица пройдох.
Если впрямь существует чистилище, то оно без конца и без края, безразмерно большое вместилище дезертиров из ада и рая.
Упрекнул я любимую: "Ты не права!" Даром с рук нам не сходят такие слова: оказался я тут же "лжецом и фигляром", - согрешает язык, а болит голова!