В нас не простая кровь течет, в ней Божий дух, как хмель в вине, нас жар сотворчества влечет к бумаге, женщине, струне.
Мы - необычные рабы, мы быть собой не перестали, есть упоение борьбы в грызенье проволочной стали.
Любому богу есть пророк, Процессу есть конечный срок, Любому рту найдётся кляп, Раю любому – есть Остап!
Там, на утраченной свободе, в закатных судорогах дня ко мне уныние приходит, а я в тюрьме, и нет меня.
Кровавых революций хирургия кромсает по нутру, а не по краю, ланцетом ее правит ностальгия по некогда утраченному раю.