Когда бы Бог в свою обитель
меня живым прибрал к рукам,
имел бы Он путеводитель
и по небесным бардакам.

Послы чужой недоброй воли,
Куда вас рок не заносил.
Но мне из скорбной той юдоли
Еще никто не позвонил.

Фортуна в руки не даётся,
Она ведёт себя, как хочет:
Сначала вроде улыбнётся,
А после - над тобой хохочет.

Неколебимо прочно общество,
живые сдвинувшее стены,
которым враг - любое новшество,
в котором светят перемены.

Бутылка стоит истуканом,
свой замысел пряча на дне:
пожертвовав душу стаканам,
теплом возродиться во мне.