У нас внутри, как в помещении, бес словоблудия живет и, оживляясь при общении, нам разум пучит, как живот.
Меняя в весе и калибре, нас охлаждает жизни стужа, и погрузневшая колибри свирепо каркает на мужа.
Блажен, кто хлопотлив и озабочен, и ночью видит сны, что снова день, и крутится с утра до поздней ночи, ловя свою вертящуюся тень
Весной я думаю о смерти. Уже нигде. Уже никто. Как будто был в большом концерте и время брать внизу пальто.
Какое это счастье: на свободе со злобой и обидой через грязь брести домой по мерзкой непогоде и чувствовать, что жизнь не удалась.