Стихии цель свою не знают
и дел не ведают своих,
всегда и страшно погибают
те, кто развязывает их.

Поток судьбы волочит нас, калеча,
о камни дней, то солоных, то пресных,
и дикие душевные увечья
куда разнообразнее телесных.

Нам после смерти было б весело
поговорить о днях текущих,
но будем только мхом и плесенью
всего скорей мы в райских кущах.

Годы, будущим сокрытые,
вижу пламенем объятыми;
волки, даже очень сытые,
не становятся ягнятами.

В доинтернетовской России,
Где видел свет не каждый том,
Свободу слова разносили
Воздушно-капельным путём