Стихии цель свою не знают и дел не ведают своих, всегда и страшно погибают те, кто развязывает их.
Поток судьбы волочит нас, калеча, о камни дней, то солоных, то пресных, и дикие душевные увечья куда разнообразнее телесных.
Нам после смерти было б весело поговорить о днях текущих, но будем только мхом и плесенью всего скорей мы в райских кущах.
Годы, будущим сокрытые, вижу пламенем объятыми; волки, даже очень сытые, не становятся ягнятами.
В доинтернетовской России, Где видел свет не каждый том, Свободу слова разносили Воздушно-капельным путём