Увы, но облик мой и вид
при всей игре воображения
уже не воодушевит
девицу пылкого сложения.

Среди тревог, тоски и мук
на всем земном пути недлинном
в углу души стоит сундук
с мечтой под пухом нафталинным.

Пусть жизнь прошла, но песня не допета,
И вам меня придется извинить.
Ведь факелом, костром, пусть сигаретой.
Я буду тлеть, чадить, дымить, коптить. 

Зовут нас отдаться Европе,
Влечет её мягкая сила.
Но твердит моя вещая жопа,
Что сменяем мы шило на мыло.

Обменяли хулигана
на Луиса Корвалана.
Где б найти такую блядь,
что б на Брежнева сменять?