Что ты творила ночью?! И, встречая В твоих объятьях ласковое утро, Я понял: человека отличает От прочих божьих тварей Камасутра!
Философа знавал я одного, он мыслил обстоятельно и сложно, духовностью так пахло от него, что рядом было слушать невозможно.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
Зря жены квохчут оголтело, что мы у девок спим в истоме, у нас блаженствует лишь тело, а разум - думает о доме.