Милый спать со мной не хочет,
а в тетрадку ночь и день
самодеятельно строчит
поебень и хуетень.

В тридцать лет я лишился остатков ума.
В сорок лет вместо денег - пустая сума.
Безусловно, права ты, моя дорогая, -
чем такого любить, так уж лучше - чума!

Хоть я философ, но не стоик,
мои пристрастья не интимны:
когда в пивной я вижу столик,
моя душа играет гимны.

Бог сутулится в облачной темени,
матерится простуженным шепотом
и стирает дыханием времени
наши дерганья опыт за опытом.

Господь - со мной играет ловко,
а я - над Ним слегка шучу,
по вкусу мне моя веревка,
вот я ногами и сучу.