В душе моей не тускло и не пусто, и, даму если вижу в неглиже, я чувствую в себе живое чувство, но это чувство юмора уже.
Внизу - скоты, что в лучшем тихо пьют. Вверху - подонки, коим это нужно. Меж ними - мы, дрожа за свой уют, Про путь России блеяли недружно...
Чего ж теперь? Курить я бросил, здоровье пить не позволяет, и вдоль души глухая осень, как блядь на пенсии, гуляет.
Я прочел твою книгу. Большая. Ты вложил туда всю свою силу. И цитаты ее украшают, как цветы украшают могилу.
Стяжательством и суетностью затхлой измотанный, однажды выйдешь в ночь и вздрогнешь от гармонии внезапной, раскрывшейся тебе, чтобы помочь.