По дебрям прессы свежей скитаться я устал; век разума забрезжил, но так и не настал.
Чувствуя нутром, не глядя в лица, пряча отношение свое, власть боится тех, кто не боится, и не любит любящих ее.
Народ умом не блещет, Приученный к попсе - Ведь музыки в ней меньше, Чем мяса в колбасе
Память вытворяет все, что хочет, с фильмами, скопившимися в ней, часто по ночам нам снятся ночи выгоревших юношеских дней.
Подвергнув посмертной оценке судьбу свою, душу и труд, я стану портретом на стенке, и мухи мой облик засрут.