Пишу я вздор и ахинею, херню и чушь ума отпетого, но что поделаешь - имею я удовольствие от этого.
Папа на базе бензина купил, Папа дочурку бензином облил, Долго смеялась счастливая мать - Труп в крематорий не надо сдавать!
Муки творчества? Я не творю, не мечусь, от экстаза дрожа; черный кофе на кухне варю, сигарету зубами держа.
Вокруг себя едва взгляну, с тоской думаю холодной: какой кошмар бы ждал страну, где власть и впрямь была народной.
Дурацким страхом я томлюсь во время даже похорон. Речей высоких я боюсь: а что как пукнет Цицерон?