Кипит и булькает во мне идей и мыслей тьма, и часть из них еще в уме, а часть - сошла с ума.
В годы, что прослыли беззаботными (время только начало свой бег), ангелы потрахались с животными - вышел первобытный человек.
Путем непрямым, но фатальным спешат наши судьбы куда-то, вершатся исходом летальным, и дни обращаются в даты.
Ручей из русских берегов, типаж российской мелодрамы, лишась понятных мне врагов, я стал нелеп, как бюст без дамы.
Слежу без испуга и дрожи российских событий пунктир: свобода играет, как дрожжи, подкинутые в сортир.