Кипит и булькает во мне 
идей и мыслей тьма,
и часть из них еще в уме,
а часть - сошла с ума.

В годы, что прослыли беззаботными
(время только начало свой бег),
ангелы потрахались с животными -
вышел первобытный человек.

Путем непрямым, но фатальным
спешат наши судьбы куда-то,
вершатся исходом летальным,
и дни обращаются в даты.

Ручей из русских берегов,
типаж российской мелодрамы,
лишась понятных мне врагов,
я стал нелеп, как бюст без дамы.

Слежу без испуга и дрожи
российских событий пунктир:
свобода играет, как дрожжи,
подкинутые в сортир.