На вялом и снулом проснувшемся рынке,
где чисто, и пусто, и цвета игра,
душа моя бьется в немом поединке
с угрюмым желанием выпить с утра.

Тому, что жить в россии сложно,
виной не только русский холод:
в одну корзину класть не можно
на яйца сверху серп и молот.

Много думаем. Чувствуем плохо. 
Не от сердца всё говорим. 
Восприятие наше- глухо. 
И не ведаем... И Творим!

В тюрьме, где ощутил свою ничтожность,
вдруг чувствуешь, смятение тая,
бессмысленность, бесцельность, безнадежность
и дикое блаженство бытия.

По жизни мы несемся, наслаждаясь,
пьянея от безоблачности века;
но разве, к катастрофе приближаясь,
предвидит ее будущий калека?