Не верю в разум коллективный с его соборной головой: в ней правит бал дурак активный или мерзавец волевой.
Судьба то бьет нас, то голубит, но вянет вмиг от нашей скуки: фортуна - женщина и любит, чтоб к ней прикладывали руки.
Как это странно: все поэты из той поры, наивно-дымчатой, давно мертвы. Их силуэты уже и в памяти расплывчаты.
Да, мне умерить пыл и прыть пора уже давно; я пить не брошу, но курить не брошу все равно.