Переживет наш мир беспечный любой кошмар как чепуху, пока огонь пылает вечный у человечества в паху.
Послы чужой недоброй воли, Куда вас рок не заносил. Но мне из скорбной той юдоли Еще никто не позвонил.
Ты вождей наших, Боже, прости, их легко, хлопотливых, понять: им охота Россию спасти, но притом ничего не менять.
Случайно встретившись в аду с отпетой шлюхой, мной воспетой, вернусь я на сковороду уже, возможно, с сигаретой.
Я вдруг утратил чувство локтя с толпой кишащего народа, И худо мне, как ложке дегтя должно быть худо в бочке меда.