Если так охота врать,
что никак не выстоять,
я пишу вранье в тетрадь
как в дневник и исповедь.

Когда умру я нагловатым,
Раскроет суть мою сатира,
А врач-патологоанатом –
Богатство внутреннего мира.

Вот он — пятиэтажный дом у рощицы:
Подъезд, где жил, тайник, где прятал спички.
У входа — полупьяная уборщица...
Ее когда-то дергал за косички.

России посреди, в навечной дрёме, 
лежит её растлитель и творец; 
не будет никогда порядка в доме, 
где есть не похороненный мертвец.

Сегодня жить совсем не скучно:
повсюду пакость, гнусь и скверна,
все объясняется научно,
и нам неважно, что неверно.