Если так охота врать,
что никак не выстоять,
я пишу вранье в тетрадь
как в дневник и исповедь.

Еще лежит земля в морозе,
а у весны - уже крестины,
и шелушится на березе
тугая ветка Палестины.

Поскольку предан я мечтам,
то я сижу в тюрьме не весь,
а часть витает где-то там,
и только часть ютится здесь.

О, тембр голоса! О, ум! Лучистость глаз!
О, нежность рук! Так трепетно-тревожно!
О, волосы! Забыть их невозможно!
Ну, хватит о себе. Пора о Вас! 

И я сказал себе: держись,
Господь суров, но прав,
нельзя прожить в России жизнь,
тюрьмы не повидав.