Как же сделать чуть жизнь подлинней, Чтоб годов нам не чувствовать бремени? Разбросал я немало камней, Вот собрать вряд ли хватит мне времени.
Покрыто минувшее пылью и мглой, и, грустно чадя сигаретой, тоскует какашка, что в жизни былой была ресторанной котлетой.
Мерзавцу я желаю, чтобы он в награду за подлянку и коварство однажды заработал миллион и весь его потратил на лекарство.
Уж вы меня, зеваки, извините, Что не написано все это на граните. Но где б я взял так много тысяч, Чтоб на граните это высечь?
Как тайное течение реки, в нас тянется наследственная нить: еврей сидит в еврее вопреки желанию его в себе хранить.