Нынче это глупость или ложь -
верить в просвещение, по-моему,
ибо что в помои ни вольешь -
теми же становится помоями.

Грустит соловей у поверженной розы,
надрывно поёт над цветком.
Но льёт и садовое пугало слёзы,
любившее розу тайком.

Боже, Боже, до чего же
стал миленок инвалид:
сам топтать меня не может,
а соседу - не велит.

У нас, друзья, огромная страна,
В которой каждый должен быть счастливым:
Все женщины - от сладкого вина,
Мужчины тоже, но от водки с пивом.

Высок успех и звучно имя,
мои черты теперь суровы,
лицо значительно, как вымя
у отелившейся коровы.