Брожу вдоль древнего тумана,
откуда ветвь людская вышла:
в нас есть и Бог, и обезьяна;
в коктейле этом - тайны вишня.

Покуда я у жизни смысла
искал по книгам днем с огнем,
вино во мне слегка прокисло
и стало меньше смысла в нем.

Стихии цель свою не знают
и дел не ведают своих,
всегда и страшно погибают
те, кто развязывает их.

На тьму житейских упущений
смотрю и думаю тайком,
что я в одном из воплощений
был местечковым дураком.

Гротеска на страну не много ли?
Кругом готовые сюжеты!
И если не родится Гоголя,
Тогда к чему все эти жертвы?