Живу, напевая чуть слышно,
беспечен, как зяблик на ветке,
расшиты богато и пышно 
мои рукава от жилетки.

когда судьба, дойдя до перекрестка,
колеблется, куда ей повернуть,
не бойся неназойливо, но жестко
слегка ее коленом подтолкнуть.

Разгул весны. Тупик идей.
И низвергатели порока
бичуют прах былых вождей
трухлявой мумией пророка.

Красная площадь, зеленые елки.
Миша у елки сломал три иголки.
Черные Волги промчались шурша,
мать не дождется домой малыша 

Здесь, как везде, и тьма, и свет,
и жизни дивная игра,
и, как везде, - спасенья нет
от ярых рыцарей добра.