Любовь, ударившись о быт,
скудеет плотью, как старуха,
а быт безжизнен и разбит,
как плоть, лишившаяся духа.

Лишен я любимых и дел, и игрушек,
и сведены чувства почти что к нулю,
и мысли - единственный вид потаскушек,
с которыми я свое ложе делю.

Погоды хмарь всегда причина,
Чтобы немного побрюзжать.
Вот потому-то пьют мужчины,
Чтоб на погоду наплевать.

У богатого вечно болит голова -
все никак не разденет он мир догола.
Может, деньги для смерти он копит усердно?
Но ведь взяток она отродясь не брала!

 Поэт забыт, поэта нету,
Поэт бесславно канул в Лету,
А так хотелось, блин, в натуре,
Оставить след в литературе!