Какое это счастье: на свободе
со злобой и обидой через грязь
брести домой по мерзкой непогоде
и чувствовать, что жизнь не удалась.

Как литература ни талдычила,
как бы воспитать нас ни хотела,
а мерзавцы жутко симпатичны,
если туго знают они дело.

Мне жалко всех, кого в азарте
топтал я смехом на заре -
увы, но кротость наша в марте
куда слабей, чем в октябре.

Кто урод, кто красавец - не ведает страсть.
В ад согласен безумец влюбленный попасть.
Безразлично влюбленным, во что одеваться,
Что на землю стелить, что под голову класть.

Пою как слышу. А традиции,
каноны, рамки и тенденция -
мне это позже пригодится,
когда наступит импотенция.