Загадка, заключенная в секрете,
жужжит во мне, как дикая пчела:
зачем-то лишь у нас на белом свете
сегодня наступает со вчера.

Не почитая за разврат,
всегда готов наш непоседа,
возделав собственный свой сад,
слегка помочь в саду соседа.

Декарт существовал, поскольку мыслил,
умея средства к жизни добывать,
а я хотя и мыслю в этом смысле,
но этим не могу существовать.

Хоть подводили Вы не раз –
Я Вам скажу без тени злобы:
Я очень уважаю Вас;
Быть столь бездарным – дар особый!

Вам старых писем не держать в руках,
Их желтые листки, загадки подчерка…
У эсэмэсок жизнь, увы, не прочная
И будущего нет у них никак.