- В храме избранная паства,
Благочестие в речах...
- И у каждого под пасху
Морда просит кулича.

С утра вечерней нету боли,
в душе просторно и в груди,
и ветровое чувство воли
обманно разум бередит.

Нам жены учиняют годовщины,
устраивая пиршество народное,
и, грузные усталые мужчины,
мы пьем за наше счастье безысходное.

Предупредить нас хоть однажды,
что их на небе скука гложет,
толпа ушедших остро жаждет,
но, к сожалению, не может.

Ты, подружка дорогая,
зря такая робкая;
лично я хотя худая,
но ужасно ебкая.