Лея-Двося слез не лила, счет потерям не вела: трех мужей похоронила, сразу пятого взяла.
Над ним невзгода не нависла, Везло ему и до, и после: Он счастлив был, когда женился, И счастлив был, когда развелся.
И спасибо, фортуна, тебе за мою эту странность старушью, что был тверд в настоящей беде и рыдал над чувствительной чушью.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
Россия - это некий темный текст, он темностью надменно дорожит, и зря его, смотря из разных мест, пытается постичь различный жид.