В годы, что прослыли беззаботными
(время только начало свой бег),
ангелы потрахались с животными -
вышел первобытный человек.

Мы все, наверно, до поры
Стремимся в дальние миры,
Чтоб обувь вдрызг истеребя,
Найти себя внутри себя.

Я с утра томлюсь в неясной панике,
маясь от тоски и беспокойства -
словно засорилось что-то в кранике,
капающем сок самодовольства.

Ты - творец, и таким, как я есть, - я тобой сотворен.
Я в вино золотое, и в струны, и в песни влюблен.
В дни творенья таким ты создать и задумал меня.
Так за что же теперь я в геенне гореть обречен?

В шумихе жизненного пира
чужой не знавшая руки,
моя участвовала лира
всем дирижерам вопреки.