В годы, что прослыли беззаботными (время только начало свой бег), ангелы потрахались с животными - вышел первобытный человек.
Мы все, наверно, до поры Стремимся в дальние миры, Чтоб обувь вдрызг истеребя, Найти себя внутри себя.
Я с утра томлюсь в неясной панике, маясь от тоски и беспокойства - словно засорилось что-то в кранике, капающем сок самодовольства.
Ты - творец, и таким, как я есть, - я тобой сотворен. Я в вино золотое, и в струны, и в песни влюблен. В дни творенья таким ты создать и задумал меня. Так за что же теперь я в геенне гореть обречен?
В шумихе жизненного пира чужой не знавшая руки, моя участвовала лира всем дирижерам вопреки.