Назад оглянешься - досада
берет за прошлые года,
что не со всех деревьев сада
поел запретного плода.

России посреди, в навечной дрёме, 
лежит её растлитель и творец; 
не будет никогда порядка в доме, 
где есть не похороненный мертвец.

Нет, человек принадлежит
не государству и не службе,
а только тем, с кем он лежит
и рюмкой делится по дружбе.

Гротеска на страну не много ли?
Кругом готовые сюжеты!
И если не родится Гоголя,
Тогда к чему все эти жертвы?

Над Невою - фейерверки,
Блещут улицы свежи,
- На сто первом километре
Пьют шампанское бомжи.