Кто из баб живет погано, -
Так лужковская жена!
- В жутком мире чистогана
Все без мужа, все одна...

А возгораясь по ошибке,
я погасал быстрее спички:
то были постные те рыбки,
то слишком шустрые те птички.

Ты меня сотворил из земли и воды.
Ты - творец моей плоти, моей бороды.
Каждый умысел мой предначертан тобою.
Что ж мне делать? Спасибо сказать за труды?

Утроба. Темень. Крик. Малыш!
И - жизни яркая палитра.
У гроба. Темень. Крик. И тишь.
Друзья, поминки и пол-литра.

Заметил я порок врожденный
у многих творческих людей:
кипит их разум поврежденный
от явно свихнутых идей.