Один поэт имел предмет, которым злоупотребляя, устройство это свел на нет, прощай, любовь в начале мая!
Мы - послушные куклы в руках у творца! Это сказано мною не ради словца. Нас по сцене всевышний на ниточках водит И пихает в сундук, доведя до конца.
Каждый день одно и то же: Время жизни сокращается. И лицо всё больше в рожу Постепенно превращается.
Подкину "дров", чтоб сохранить Тепло, возникшее меж нами, Но, чтобы слишком не дымить "топлю", как правило, деньгами.
Давно про эту знал беду мой дух молчащий: весна бывает раз в году, а осень - чаще.