Один поэт имел предмет,
которым злоупотребляя,
устройство это свел на нет,
прощай, любовь в начале мая!

Мы - послушные куклы в руках у творца!
Это сказано мною не ради словца.
Нас по сцене всевышний на ниточках водит
И пихает в сундук, доведя до конца.

Каждый день одно и то же:
Время жизни сокращается.
И лицо всё больше в рожу
Постепенно превращается.

Подкину "дров", чтоб сохранить
Тепло, возникшее меж нами,
Но, чтобы слишком не дымить
"топлю", как правило, деньгами.

Давно про эту знал беду
мой дух молчащий:
весна бывает раз в году,
а осень - чаще.