Где тот яд, что страданья души исцелит? Где кинжал, что мученья мои прекратит? Где удар, что сразит меня волею неба? Смерть приму я, как верным принять надлежит!
Минувший век как будто мелок, В нём всё наивно и старо. Но что приятней: встреча стрелок Или четырежды зеро?
Если так охота врать, что никак не выстоять, я пишу вранье в тетрадь как в дневник и исповедь.
Здесь разум пейсами оброс, и так они густы, что мысли светят из волос, как жопа сквозь кусты.
Как сдоба пышет злоба дня, и нет ее прекрасней; а год спустя глядишь - херня, притом на постном масле.