Как молод я был! Как летал я во сне! В года эти нету возврата. Какие способности спали во мне! Проснулись и смылись куда-то.
И я сказал себе: держись, Господь суров, но прав, нельзя прожить в России жизнь, тюрьмы не повидав.
Неужто вы не замечали, как, подголоском хору вторя, есть в торжестве налет печали и привкус праздника у горя?
Фортуна в руки не даётся, Она ведёт себя, как хочет: Сначала вроде улыбнётся, А после — над тобой хохочет.
О, тембр голоса! О, ум! Лучистость глаз! О, нежность рук! Так трепетно-тревожно! О, волосы! Забыть их невозможно! Ну, хватит о себе. Пора о Вас!