Там рубят, варят и пекут И, может быть, нальют. Там хорошо, но я то тут И там меня не ждут.
Конечно, всюду ложь и фальшь, тоска, абсурд и бред, но к водке рубят сельдь на фарш, а к мясу - винегрет.
Ловил я кайф, легко играя ту роль, какая выпадала, за что меня в воротах рая ждет рослый ангел-вышибала.
- Вот мороз, скажи на милость, На страну нацелился! - Инородцы сговорились: Фаренгейты с Цельсием.
Всё-таки статистика - тупая! Ею до сих пор не учтено: Мы на те же грабли наступаем Чаще иль на свежее г-но?
Я глупо жил и опрометчиво, был раб любого побуждения, зато порой с утра до вечера изнемогал от наслаждения.