С утра неуютно живется сове, прохожие зля и проезжие, а затхлость такая в ее голове, что мысли ужасно несвежие.
Россия обретет былую стать, которую по книгам мы любили, когда в ней станут люди вырастать такие же, как те, кого убили.
Так привык на виду быть везде, за престиж постоянно в ответе, что, закрывшись по малой нужде, держит хер, как бокал на банкете.
У разума, печального провидца, характер на решения скупой, история поэтому творится убийцами, святыми и толпой.
Весь день я по жизни хромаю, взбивая пространство густое, а к ночи легко понимаю коней, засыпающих стоя.