Знает твердо мудрец: не бывает чудес,
Он не спорит - там семь или восемь небес.
Раз пылающий разум навеки погаснет,
Не равно ль - муравей или волк тебя съест?

В духовности нашей природы -
бальзама источник большой,
и плоть от любой несвободы
спасается только душой.

Если стих не рвется на пространство,
большее, чем видит злоба дня,
то страдает печенью от пьянства
Прометей бенгальского огня.

Русский климат в русском поле
для жидов, видать, с руки:
сколько мы их ни пололи,
все цветут - как васильки.

За российский утерянный рай
пьют евреи, устроив уют,
и, забыв про набитый трамвай,
о графинях и тройках поют.