Здесь погребен не идиот,
Хотя, возможно, и не гений.
Но не отмахивайтесь от
Моих загробных наставлений. 

Трудно мысль мне затиснуть в четыре строки,
лучше в поле колхозном полоть сорняки.
Там простят, если вырвешь не то иль оставишь, -
не чета тем полям, где взрастают стихи!

Уникальные строки,
мне сулящие сроки,
остаются в душе
будто кровоподтёки.

Вот снова день исчез, как ветра легкий  стон,
Из нашей жизни, друг, навеки выпал он.
Но я, покуда жив, тревожиться не стану
О дне, что отошел, и дне, что не рожден.

Нутро земли едят заводы,
поя отравой кровь реки,
ложатся на глаза природы
аэродромов пятаки.