Сломав березу иль осину, подумай - что оставишь сыну? что будет сын тогда ломать? Остановись, ебена мать!
В мертвящем климате неволи мы ощутимее живем: чем гуще фон тоски и боли, тем ярче проблески на нем.
- Мы воруем без напряга, - Слава богу, не в Сантьяго! - Слава богу, мы не в Чили, Вот и мочим, как мочили.
И сер нащ русский Цицерон, и вездесущ, как мышь, а мыслит: "Цыц, Арон!" и "Рабинович, кыш!"
Тонул в игре, эпикурействе, любовях, книгах и труде, но утопить себя в еврействе решусь не раньше, чем в воде.