Жизнь моя проходит за стеной, вхожи лишь жена, друзья и дети, сломится она только войной или хамским стуком на рассвете.
Виднее в нас после бутылки, как истрепались в жизни бывшей; мы не обломки, мы обмылки эпохи, нас употребившей.
Все вышли в евреи, и ныне в буфетах сидят и в кино, а я до сих пор по пустыне плетусь, попивая вино.
В толпе не теснюсь я вперед, ютясь молчаливо и с краю: я искренне верю в народ, но слабо ему доверяю.
С утра садятся ребе бутылку распивать, потом кидают жребий, и я бегу опять.