Я пишу тебе письмо со свободы, все вокруг нам непонятно и дивно, всюду много то машин, то природы, а в сортирах чисто так, что противно.
Вот и подытожены года, Жизненный баланс сведен толково: От поэта не было вреда, Но и проку — тоже никакого.
Мой небосвод хрустально ясен и полон радужных картин не потому, что мир прекрасен, а потому, что я - кретин.
А кто орлом себя считает, презревши мышью суету, он так заоблачно летает, что даже гадит на лету.