Под осени признанье лету влеки меня как в губы флейту, чтоб я под трели догорал, преображаясь в сигарету.
Не дослужась до сытой пенсии, я стану пить и внуков нянчить, а также жалобными песнями у Бога милостыню клянчить.
Так Земля безнадежно кругла получилась под божьей рукой, что на свете не сыщешь угла, чтоб найти там душевный покой.
Меж ними, будто провод телефонный, протянута верёвка бельевая. А виноградник, в яблоню влюблённый, безмолвствует, с чего начать не зная.
Внизу - скоты, что в лучшем тихо пьют. Вверху - подонки, коим это нужно. Меж ними - мы, дрожа за свой уют, Про путь России блеяли недружно...