Под осени признанье лету влеки меня как в губы флейту, чтоб я под трели догорал, преображаясь в сигарету.
Недюжинного юмора запас использовав на замыслы лихие, Бог вылепил Вселенную и нас из хаоса, абсурда и стихии.
Сдирая старые обои, Найдёшь газетные листы. И никогда не знаешь ты, Что новое ты в них откроешь.
Муки творчества? Я не творю, не мечусь, от экстаза дрожа; черный кофе на кухне варю, сигарету зубами держа.
Я безрадостный слышу мотив, у меня обольщения нет, ибо серость, сольясь в коллектив, обретает коричневый цвет.